"Ты не тёплышек, ты просто," -
Сообщает мне умный мозг, -
"Твои крылья до неба ростом,
Но в фантазиях, не всерьёз.
Обними ими вон те дали,
Собери пену из облаков,
А на большее их едва ли".
И вот так всегда у мозгов...
Все фломастеры мне подточит,
Не беда, что не карандаши.
Мысль упрямится и не хочет
Быть обточенной, без души.
" Обесточенной," - мозг поправит,
Залезая в стихотворение.
Даже здесь пять копеек вставит,
Заменив собой вдохновение.
Мысль спасается ловким бегством,
Зацепляясь за облака,
Мысль находит спасение в сердце -
Здесь у мозга нет прав пока.
Мысль шепчет: "Прием, канцелярия,
Там на небе есть кто свободный?
Вышли самого доброго ангела,
И фонарик, такой огромный".
Где не тёплышек я, а просто,
Связи с небом поправят дело.
"Ну и что," - я отвечу мозгу, -
"Мне известно, что с этим делать".