Главный спрут не верит в катастрофу.
Слепы тени приближённых рыб.
Рак-отшельник башню тупо строит,
думая, что мир уже погиб.
Только мир – ни рылом и ни ухом –
в полусне. Сочится соком зло,
тонкие штрихи растут и пухнут,
прорисовывая произвол.
Славит мелкая плотва стабильность,
уповая на случайный корм,
к залежам отравленного ила
привыкает с некоторых пор.
Но не хочет время закругляться,
обрекая царство на позор.
Скрыто, нежно прорастает братство
в красоте исканий новых форм.
И хотя в подводный рай не верят –
слишком много рухнуло затей,
но перебороть морского Зверя,
может быть, удастся… у людей.
14 ноября 2021