* * *
Ах, наконец-то на столе севрюга!
И хочется не севера, а юга.
Ты застели мой путь хвощом, подруга,
Чтоб не догнал меня назойливый прогресс.
Зануда и как гость незваный,
Он не поймёт мой кайф ходить в рубахе рваной,
Породнившись вплавь с небесной манной
В шёлковых ресницах поэтесс…
Щёлкая невидимым и полым,
В стороне от браков однополых,
Утопая в настоящем, голом,
Первобытным камешком катясь,
Сквозь росистой рези паутину
Заползу в невинную картину,
К гончару с разбегу впрыгну в глину,
По крупицам заново творясь.
Наконец-то принесут закваску,
Вспомнит земляная кожа ласку,
И, крича, младенец спрыгнет с круга:
«Я дитя не севера, но юга!»