Чувств нет, только пустые слова просто так.
Чтобы что-то сказать, любить не надо.
И каждый болтать о чем угодно мастак,
Но вложить хоть чуточку себя, не прятаться в наряде за фасадом мишуры…
излишняя тирада.
Она утром встаёт как обычно,
расправляя растрёпанные кудрявые локоны.
За зИму они отросли прилично,
Закрывают родинку на левом плече, словно коконом.
Я видел это не раз в своих представлениях,
Как восходит солнце и в его лучах её обнаженное отражение.
Моё богатое воображение рисует картинку счастливого будущего с ней,
Но у неё другие планы.
Я бы рад продолжению, но кончился сериал и директ молчит,
пустота на экране.
Мы вот сидели тогда на лавочке и радовались моменту.
Эмоции ведь были, тушу сигарету
о дверной проём косого зеркала
и слОва «нету» любви взаймы,
и нет такой живой монеты.
Потому что чувств нет, но есть пустая холодная комната.
Потому что чувств нет, и опостылели посты, она всё равно не прочтёт!
Потому что чувств нет, но есть щепотка похоти.
А чувств всё нет, и захлебнулась искренность в саркастическом хохоте!
(Можно бесконечно об этом говорить,
заполняя пространство душным сотрясением воздуха.
Или затеряться, тишиной рисуя нить,
быть послушным на службе у возгласа.)
Всё это бессмысленная история, помноженная на ложь. –
Дрожь… была роковой случайностью.
И директ всё также молчит, нажимаю delete.
Кто ещё здесь не спит?
Потому что чувств нет!
И хватит высасывать из пальца слова.
Такой простой, казалось бы, ответ.
Ну и почему чувств нет?
Просто выключи свет.
2021
Москва