Над площадью долго звучали бравурные марши:
что дом перестроен, облезший фасад — перекрашен….
И вновь на трибуне — не луни, — знакомые лица,
не голос в динамиках – хрипы прокуренной птицы…
По-прежнему, в меру безумные, страсти-мордасти,
не дрейфьте, сограждане, спите, пока мы у власти,
пока только осень — невнятные скрипы за дверью,
всё может случиться… Почти… Вопреки суеверьям…
Хвала Гераклиту – мы снова бросаемся в реку —
зачем же стремиться назад, как паломники в Мекку?
Зачем нам река? Если можно цедить из корыта —
изменчивость вечна (не знали?) – хвала Гераклиту!
Менялись эпохи, но всё повторялось на свете:
Одни улетали, и те приходили, и эти,
и снова над площадью звонких речей канонада:
— Пора перестроить?
— Начнем с обновленья фасада….
Пусть речи остыли, а трубы давно оттрубили,
как в песне поётся с надрывом «… мы молоды были…»
Трещат маячки, оголяя прогнившую стену…
Покрасим фасады, готовьте достойную смену!
© А. Костерев