Мама, прости! Я тебе никогда не отдам этот текст.
Я правда живу одна. Без мальчиков и той странной полупридуманной женщины.
Не надо скандалов, истерик. The next.
Я бы хотела жить по-другому. Но так, как хочу – не получится, а я не согласна на меньшее.
Мама! Ну как тебе объяснить? Мы с ней не должны были даже встретиться.
Я плохо помню, кем я была, пока жила дома и не знала, что есть она.
Я стала другой, познакомившись с ней, за несколько месяцев.
Всё закончится через несколько лет и печально закончится – тут ты права.
Меня только что назвала своей лучшей подругой Лика.
Я люблю тебя, мама, правда, но как мне всё это тебе объяснить?
Разврат и лесбийская тема между нами избита.
Мам, ты имеешь право меня не любить.
Мама! Кому, как не тебе, мне плакать в колени,
К кому приезжать в слезах по ночам?
Я научилась варить пельмени
И бить камнями по фонарям.
Как мне объяснить тебе, что я правда хочу быть хорошей-
И для тебя, и для полупридуманной странной женщины – тоже?
Я чувствую мясом под содранной кожей,
Что откровенности между нами теперь быть не может.
И я вполне отдавала и отдаю и теперь отчёт,
Что она не сделала больше чем ты, хотя сделала много.
Где ж, блять, ошибка? В чём мой просчёт?
Ты формально мне мама, и всё же, всё же…
Я тебе никогда, мама, не позвоню,
Пьяная ночью, не закачу истерики.
Я не могу доверять тебе больше, не хочу –
И этой фразой для тебя не открою Америки.
А вот по-честному, в ночных пьяных стихах,
В строчках, наутро мной даже не узнанных,
Я бы хотела спросить тебя на свой риск и страх-
Я для тебя хоть когда-нибудь была по-настоящему нужною?
Я хуже Лики. Мне не пережевать поражение.
Я люблю её больше тебя. Хрен с её длинноволосыми.
Я никогда не ставила и не ставлю сейчас под сомнение
Что я далеко не последняя в вписке восхищающимися ею особями.
Я не верю, что всё это может закончиться радужно.
Я её доведу претензиями и соплями.
Мне для неё аж готовить хочется – надо же,
Ни для кого не хотелось, что бы ни было у меня там с парнями.
Мне бы хотелось красивой сказки до пафосной дрожи,
Хотелось такой любви, обручалки на безымянном и виснуть на шее.
Я смогу быть ей нужной ещё несколько лет. Лет пять даже может.
"Если бы мы не встретились, наш мозг, одежда и репутация были б целее"
Её иногда пробивает на нежности – она пишет по пять смс, хотя тихо их ненавидит,
Тянет в кровать меня и не сбегает оттуда потом.
Она для меня мать, сестра, любовница и подруга. Она это видит,
И чертыхается про себя – что-то она не учла. Я же вижу её лицо.
Мама... Я никогда не предполагала, что всё так получится,
Что я буду с ума сходить по тонким запястьям и не спать по ночам.
Ты права. Ничегошеньки путного здесь не получится,
Но когда дождевые капли ползут по распущенным её волосам…
Но когда бьётся жилка посередь её лба…
И когда (господи, пафос какой) только она меня понимает….
Я понимаю: я люблю её больше тебя.
И понимаю: ТАКИЕ слова жизнь никому не прощает.
Зима 2013 года.