Я в прерывистом шорохе книжных страниц
Ощущаю особую сладость.
В ее краске и запахе краски ее.
Мое чудо, невинная слабость.
Мне так нравится вес на усталых руках,
Нетерпенье к дождливой погоде.
Или то, что она теперь только моя
И достойна любви, в своем роде.
Я люблю содержание текста ее,
Остроумие, глупость и силу.
И ее безразличие к чувствам моим,
О котором ее не просили.
И она так чудесна в молчанье своем,
В безупречности каждого мига.
Когда мы с ней порой остаёмся вдвоем.
Только я и любимая книга