Двадцать второе. Утро. Вторник.
Прочь из столицы дорога несет
Может уж завтра я буду затворник
Только увы это вряд ли это спасет.
Кому-то все это покажется блажью.
Кто-то припомнит какой я "святой".
Кто-то скажет - Он стал, куклой бумажной,
Ведомым чьей-то сверху рукой.
А я просто устал быть каплей в потоке
Рек московских подземных чей бурный поток.
Каждое утро несет бренное тело,
С северо-запада на юго-восток.