Над поэтом гравитация не властна.
Для него границы, время - не преграда!
Вспыхнут звёзды во Вселенной и погаснут,
Путь свой сверив с девятью кругами ада.
А Поэзия внушается богами,
Как и музыка всесильна и бессмертна.
И пульсирует строка за облаками
В такт мелодии, звучащей molto lento*.
У Поэта вряд ли кто заметит крылья.
Херувимом слыть совсем ему негоже.
Но виски покрыты щедро лунной пылью,
И обласкана межзвёздным ветром кожа.
Стать Поэтом невозможно - лишь родиться!
Дар, иль крест - а это думай, как угодно!
Ведь бывает - на душе щебечут птицы,
Но случается - шакалы воют злобно.
Подставлять вторую щёку не приучен.
Видит то, на что у многих "глаз замылен".
Быть Поэтом, я скажу, тяжёлый случай!
Сколько их, шутя, распяли и забыли.
Имена, чины, регалии - всё тленно!
Остаётся стих вибрацией в пространстве.
Быть служителем Эвтерпы - быть Вселенной,
Возрождаться и сгорать протуберанцем.
Не казнит Поэт, не милует, однако,
Он звено не из последних в Мирозданьи.
Посмеяться не грешно, или поплакать,
Коли боги говорят его устами.
Тот не будет заводить пустые речи,
Чей талант, как появление Сверхновой.
Был Поэтом, чей посыл летит сквозь вечность,
Объявивший всем: - "В начале было Слово"...
*-очень медленно