ПО ГЛИССАДЕ
Аэропорт. Зал ожиданий.
В глиссаде путается снег.
И вторит диктор заклинанье –
На вылет разрешенья нет.
Сон зазывает в свои дебри.
Трезвонит рядом телефон.
И воздух волнами колеблет
Не замолкающий рингтон.
В руках напротив кофе дышит,
Колечками пуская пар.
Как будто он картину пишет,
И разрывает кистью марь.
Очнись! – вещает голос млечный.
- Какая встреча, боже мой!
И вот в объятьях мои плечи,
И взгляд заснежено-седой.
- Глазам не верю. Ты откуда?
Мой ангел, как я встрече рад!
Какой сюрприз нам дарит вьюга,
И ошалевший снегопад!
А ты совсем не изменилась –
Достоинства все при тебе.
Как будто молодость спустилась…
Ты вспоминала обо мне?
Шутил. Рассказывал. Смущался.
И рук моих не выпускал.
Давно наш кофе расплескался,
Но кто бы это замечал.
Всё помнит. Даже тел затменье.
И пульс горячего виска.
Но видно выпало знаменье
Не быть нам рядом никогда.
В окне снежинки расставались.
Я молча слушала рассказ.
И нотки в голосе ломались,
Когда не отводила глаз.
Тут диктор объявил погодку.
И друг растеряно застыл.
- Ты знаешь, я храню ту фотку.
Ты помнишь? – я тебя кружил.
Он прижимал мои ладони
К своим расплавленным губам.
- Мой ангел! – ты частичка боли.
Вот здесь. На сердце. Словно шрам.
- Мой рейс. Пора. Я рада встрече.
Красив, по-прежнему, как бог!
Но даже в тот счастливый вечер
Ты изменить судьбу не мог.
Не оглянулась. Трап. И небо.
В иллюминаторе - простор.
Наш встречный миг как будто не был;
Как снег растаял разговор…
* * *
18.11.2021 Людмила Просвирина2