Догорала в горсти сигарета,
А напротив киоск "шаурма".
Там стояла небрежно одета
И жевала чего-то она.
У неё глаза цвета июня,
Словно крылья две белых руки
И парили над пыльным асфальтом
Её туфель крутых каблуки.
Подойти к ней он всё же решился.
Он ей руку хотел предложить.
Если сердце её несвободно,
То ему просто незачем жить.
Он ей душу открыл, словно банку.
Говорил, что искал и нашёл.
А она шаурму дожевала
И сказала, чтоб на хер пошёл.
Догорел в руке жалкий окурок.
Догорел - и не надо тушить.
Он вернулся в родной переулок
И решил, что бросает курить.