Сложить пасьянс из строк немудрено,
украсить рифмой – и назвать стихами.
В подлунном мире так заведено:
с самим собой беседовать ночами.
Неважно, что другие не поймут –
на небе прочитают с интересом.
Ты всё сказал, теперь слова не жмут,
не суется в сердце мелким бесом.
Ты не поэт, лишь примеряешь роль
Есенина, Гомера, Пастернака.
К строке строка – а между ними боль,
и страх, и страсть…
«Достать чернил и плакать!»…