Жаль потерянных лет.
Где не там мы. И не с теми.
Где серое в белом. А чёрный утонул в красном. Где закат так же красив и тих, как всегда. Но падает не в те окна и смотрит не столь ярким светом, как глядел бы там-где нас нет. Мы под снегом. Снег летит на землю, кружа нас в танце жизни. А мы, мы опять не здесь. Нас нет там, где были бы мы счастливы. Ведь нам не снег сейчас нужен,
а огонь тепла и сила надежды.
Мы всё чего-то ищем. Ищем! И находим. Вновь ошибаясь, как нам кажется. И снова бежим. Найдя-теряем. Или сами уходим.
Мы же не с теми и не там. Как нам чувствуется.
И мы живём. Живём. Не дорожа. Тем, что имеем. Мы же ищем и стремимся к совершенному чему-то. Нам играет саксофон. А мы хотим слышать скрипку.
Нас несёт такси домой. А нам хочется остаться на тусовке, где шум и гам мокнут
в ливне страстей под музыку в движении измен.
Нас ждут на остановке. А мы берём билет
на экспресс без остановок.
Нам дарят вечер с лилиями в сиреневом цвете. А мы хотим утра, в белых тонах тишины.
Нас угощают в ресторане экзотикой,
а хочется чаю. Горячего с мятой.
Мы летим в отпуск, надеясь на судьбоносные встречи. А судьба нас оберегает на работе. Мы не видим. И не слышим. Нас опережает желание. Так и живём. Не там и не с теми.
Стремясь куда-то. Ожидая чего-то.
И получается вся наша жизнь так далеко
от нас самих.
А время… Время прошло.