Утро, без стука, Малевич был прав
Белым, становится черный квадрат
В овалах нет правды, и нет души
Знаешь? Тогда почему расскажи......
Ты не был провидцем, но знал наперед
Что, черный квадрат сам однажды умрет
Ведь белый, на белом, такой же, как все
А он выделялся в безликой толпе
Но грани стирались, и цвет выгорал
Ты сопротивлялся, ты все понимал
И утро, опять убивало тебя
Во имя рождения, нового дня