Ноябрьский день погоды не сулит:
Роняет небо оземь свои слёзы…
На мостовой, что зеркало, блестит,
Вся в серых красках, как мольберт размыт
И чистотой кристальной не слепит,
Большая лужа… Зябко. Сыро. Осень.
Поток зонтов, снующих по делам
И шум машин, ползущих по асфальту,
Чечётки звук по крышам, куполам…
Тоска и грусть с надеждой пополам,
Что надоест так плакать облакам,
Проснётся солнце... Заиграет альфа.
© Павлина Вальковская
• В сборник «Городские зарисовки»