* * *
Осточертела же ты мне, Россия-матушка!
Здесь пьют, болеют, умирают и тоскуют.
И зимы давят тяжким испытанием,
И каждый раз то чувство, будто не проснёшься.
На неулыбчивых прохожих думы лютые,
Улыбка – редкость улиц, медленно мертвеющих.
Литература и поэзия здесь горькие,
Печаль всё кличат и напевы, как кукушку.
А в людях с каждым годом больше безразличия,
На шеях гаджеты всё гирями пудовыми.
Здесь некуда бежать от одиночества,
И нищета грозит с приходом поздней осени.
Все деловые стали, заняты развитием,
На дружбу времени уж нет, она не ценится.
Куда бежать, не знаю я, от злого холода,
Ведь печки русские давно уже не топятся.