***
когда тебе чуть за двадцать,
и жарок внутри заряд,
поэзия – мать повстанцев,
не ведавших, что творят,
где каждый, кто признан годным
и равным своей тоске,
повиснет щенком голодным
на тощем ее соске.
а после, привыкнув к бликам,
запомнив немало лиц,
поэзия – мать великих
бессмертных самоубийц,
летающих с тех же горок.
и выше ее платеж,
когда тебе чуть за сорок,
а ты все равно растешь.