Одевайся теплее, чтоб холод не тронул нутра -
И бегом по делам, их зачем-то всё больше с утра,
Только дни всё короче - успеешь ли до темноты,
До промозглого ветра и мыслей пространно-пустых.
На бегу себе шепчешь: быстрее, быстрее, быстре...
Молчаливо сгораешь на быта чадащем костре,
Одиноко ворочаешь спам ледяных новостей,
Поскользнувшись на вмёрзшем - когда-то зелёном - листе.
Это время такое ли, мысли такие ли, мы
Так неистово пели, любили, не брали взаймы,
Так мечтали - как нынешним не помечтать,
Собирались жить вечно - до старости или до ста.
Это время такое - оно виновато, скажи?!
По больничной палате гоняет сквозняк миражи,
И тебе всё едино - молчание, шёпот и крик,
И не греет ни чай, ни остывшее солнце внутри...
На Выход...
"Время — это сон или кошмар, от которого никогда нельзя очнуться." М. Муркок