Не пишется... Совсем не пишется.
Прозрачен неба чистый лист.
Простите Аз, Ять, Фита, Ижица...,
Прощай, похабник, скандалист.
Простите нас, берёзки с клёнами,
Прости, оболганная Русь -
Душа моя такая тёмная,
И я давно её боюсь.
Вот, громыхнёт, порой, раскатная
В той темноте благая весть,
И кажется, прощай, тоска моя,
И можно дальше пить и есть:
И не бояться безработицы,
Ходить в театры и кафе -
О жизни тела позаботится
Наукой созданный графен.
В крови спасительная жижица,
Сильней Креста японский код.
Так от чего ж так тесно дышится?
И от чего грустим, народ?
Программа всем прокукарекана,
И будет жатва до зари.
Мы притворимся, что нам некогда,
Хоть есть о чём поговорить.
Ноябрь 2021