Рука на руль легла привычно.
А за окном – чужой пейзаж.
Все было просто бы отлично,
Когда б я видел Кабенташ.
Я б прокатил тебя, Серега,
Под ветра шум и шорох шин,
И извивалась бы дорога
Гирляндой стареньких машин.
А здесь – заснеженные ели
И бликов солнечных игра,
В размыве желтой акварели
Вдоль трасс – чужие хутора.
И камни, вея одиночеством,
В величии своем стоят,
И имена людей без отчества
Мне ни о чем не говорят.
Здесь дышит морем зимний холод,
На льду прибрежном водный круг
Овалом каменным проколот.
Но, как ни странно, рядом Друг…