Жить не хотелось Сергею Есенину,
И Маяковскому смерть не за зло...
Разве Поэзия есть увлечение,
Если с Судьбою Она Заодно?
Солнце не греет для всех одинаково,
Кто живёт сто, а кто тридцать лет...
Тот, кто Судьбу от от себя не отталкивал,
Гибнет, сгорает в двадцать шесть...
Не от того ль мне так мерзко и страшно,
Среди уверенно-гордых обжор,
Что никому не нарушить их праздность,
Даже приблизив свой день похорон...
Песню свою не спасти пистолетом,
Жизнь не продолжить, когда ты один.
Звёзды, на небе, тускнея с рассветом,
Будто иллюзия с древних картин...