Пропитанный кровью
Афганский песок,
Будет вечно хранить
Нашей жизни кусок.
Горы смотрят на нас,
Их нарушен покой.
Задают нам вопрос:
Жив ещё наш герой?
Будешь жив? Или нет?
Вот извечный вопрос,
На взлетке «Тюльпан»
Вновь мотором ревёт.
И об этой войне
Спорить будут всегда.
Вот жаль, что ребят
Не вернуть никогда…
1987 год