Скользили тени
с мольберта и метались…
страдал художник –
рукой с зажатой кистью
не мог перекреститься…
Свеча мерцала,
фантомы суетились,
пугая пламя…
из губ, от страха сжатых,
молитвы не звучали...
Как в лихорадке
творил художник бесов
всё новых… новых…
ему бы кисть отбросить –
но он не мог… безумец…
Под чьи-то стоны
на холст ложились краски,
вселяя ужас
от созерцанья ада…
и прожигали дыры!
Ему хотелось –
реки синь, зелень луга,
диск жёлтый солнца…
но угли как рубины
на всём холсте краснели!
(19.05.2019, 22.11.2021)