Ноябрь. Гриппует город. Безнадёга. Слякоть. Туман.
И впору плакать дождями серыми.
Взирать в окно, где чёрно-белое кино.
Спешат авто. И настроение не то. У них и у меня.
Манто из серебра накинул на бульвары и проспекты обман.
Как Золотая Рыбка в инете сижу.
Вздыхает одиноко диван.
Иллюзия сегодня правит балом. Обман!
Слезами горькими грустит на кухне кран.
Многоэтажка. Соседей слышу, но их как будто нет.
В многоквартирном доме все рядом и каждый по себе.
Ноябрь. Гриппует город. Замёрзли тополя. Всё зря.
Эх, настроение настроить не могу!
Что ж от проблем сбегу в контакт или фейсбук.
Опять замкнулся круг.
Ох, сладу с этим интернетом нет.
Сидит скучающий народ. Выкладывает фотки.
Болтает ни о чём. В друзья зовёт.
А интересов общих нет. И нет побед.
Есть лайки, аватарки, смайлики, видюхи.
Точь-в-точь на лавочке старухи.
Уселись у подъезда и трут.
Перетирают понемногу: кто с кем, зачем, куда? Ей, Богу!
Зачем такие мне друзья? Пустая болтовня.
Я лучше выключу инет. А заодно и свет.
Зажгу свечу и погрущу. Ноябрь и тишину впущу.
А к вечеру врагов прощу.
Поможет музыка — Шопен, Вивальди, Чайковский, Григ, Бетховен, Бах.
Спокойно с ними.
Кружатся стрелки на часах: тик-так.
Приходит Ночь. Встречаю сны.
Они посланники Луны. Загадки в них заключены.
А смысл? Наверное, смысл есть. Но там. Не здесь.
Рассвет подарит мне мечты.
Цветами чайные распустятся листы.
Шесть на часах, а сумерки густы.
Ноябрь. Гриппует город.
Год от года. Такая вот погода.
Свирепый ветер. Туман. Промозглость. Слякоть.
И впору плакать дождями серыми.
Холодная пора. Грустит природа.
Притихло всё.
Четвёртый день сижу я дома. Знакомо?
Общаться что-то неохота.
Зато не надо мчаться на работу!