Учил морали меня дед,
уроки жизни мне давал,
а я кивал ему в ответ,
но ничего не понимал.
Какое бродит в мире зло,
какие люди там живут.
Четыре осени всего
меня за рученьку ведут
по южным улочкам пустым,
где хризантемы расцвели.
И пахнет дымом заводским,
и без движения, вдали,
лежит широкая река
среди кустарников больших,
а два веселых рыбака
в ней ловят рыбок золотых.
С тех пор минуло много лет,
и мальчик вырасти успел.
Теперь, как истинный поэт,
он пишет, как невинно бел
в окошке падающий снег,
и, покрываясь коркой льда,
всплывают, будто бы во сне,
в хрустальном шаре города.
Которых, кажется, и нет.
А, может быть, в одном из них,
идет с гармошкой милый дед
и напевает этот стих.