И снова ноябрь преподносит сюрпризы.
Нет, нет, под окном не проснулись ирисы.
И ирисы тоже сейчас не цветут.
И холод, и ветер – на месте все, тут.
Но снова и снова слагаю куплеты
Про осень, ноябрь, а не жаркое лето…
Иду, как обычно, пешочком на дачу,
С тяжёлой поклажей и ветром в придачу.
Иду, и тихонечко радуясь жизни,
Словарным запасом нескудным и чистым
Давала эпитеты горькой судьбине,
Жестокой, нещадной к девчушке Ирине.
Ну, чем провинилась, за что сей удел?
Водитель маршрутки опять пролетел.
Иду, обречённо вздыхая, с поклажей.
Ох, сервис маршруток совсем не налажен.
Иду, матерюсь за несчастных старух.
Нет, нет, не подумайте, ясно ж, не вслух.
Друг, чу, слышу гул замедленья мотора.
За мной позади… что за скрип? Не рессора?
Машинка со мной поравнялась, стоит.
И юный водитель мне так говорит:
«Садитесь, прошу. Извините за пыль.
Я коврик сегодня ещё не помыл».
- О боже! Ну, кто же об этом печётся?
Сажусь, улыбаясь. Парнишка смеётся.
Довёз. Развернулся. Обратно поехал.
Макушку чешу, вот те раз, вот потеха.
Куда же он ехал? Но точно одно,
Что путь этот был не попутный со мной.
При чём тут ноябрь? Это мне не известно.
Волшебный какой-то, как сказка, как песня.
22.11.2021