Я сижу и рисую грусть,
из души выбирая краски,
не снимая улыбки маску,
пусть она остаётся, пусть…
Бледный лик полотна ещё
не касается кисти волос,
лик ещё не имеет голос,
его форма пока течёт…
Я дышу, выдыхая грусть,
она лёгкая, как пушинка,
у мольберта кружит снежинкой,
срисовать её тороплюсь…
У неё свой менталитет,
она хитрая, как лисица,
она носит с собой частицы
вспышки солнца прошедших лет…
Сотней росчерков наизусть,
шрамы от карандашных игл,
это наш бесконечный цикл,
без меня не родится грусть…
Беспросветная, словно тьма
или яркая, как рассветы,
отражаясь в автопортрете,
грусть рисует себя сама.