Стихи рисуют себя сами.
Они причудливый узор души.
Сегодня стих ко мне и сам бежит.
Уж завтра снегом укроется моя душа.
Ноябрь скоро подойдет к концу.
И тишина наступит фронтом.
И упадёт последний лист.
Стихи уснут на время.
Потом проснутся вновь.
И я напишу о чем-то в стол.
Так будет снова и снова.
Эмоции лягут в основу.
Я создам творение.
Но после тишина.
Декабрь в силе.
Иные стихи.
Рисуются сами.
Словно узор мороза.
Бегут как тройки лошадей.
Скрипя сухим снегом.
Подходят к концу.
И вот тишина.
Чистый лист.
И льются стихи.
Приходят они вновь.
Но пишутся тихо в стол.
Так будет снова и снова.
Таков уж удел эмоций.
И этих творений.
Лишь тишина.
Она сильна.