Один сказал: не засорять эфир,
И так в нём столько поэтического хлама...
Мои стихи - не форсмажорная реклама,
А рубище, в котором в пир и в мир.
Я задыхаюсь, если не пишу,
Несчастный путник у иссохшего колодца,
И мне не любится, не спится, не поётся,
А написав строку, я вновь дышу.
Мы проживаем жизнь не напоказ.
Что за мечта - яйцо пасхальное на блюде
И страх, что скажут окружающие люди?
Для пишущего - это ли указ?
А кто сказал, что, радостно трубя
О мнимых подвигах придуманных героев,
Без сына, дерева и дома не построив,
Мы будем счастливы, себя любя?
Я размышляю вслух, ищу ответ
На каверзный вопрос: зерно ли я?пылинка?
Как гимном жизни прорывается былинка,
Так я бреду во тьме, но выхожу на свет.