Замрёт рука, дрожа устало
Над ворохом истрёпанных страниц,
Душа надсадно, горько звала
Муз из теней своих светлиц.
В груди, истёрзанной словами,
Среди пустот увядших строф
Скрипит измученно цепями
Несказанных историй столп.
Там на полях стоят могилы
Для недоношенных идей,
И как кресты — иссохшие чернила
Отбрасывают скудно тень.
Под скрип пера, терзающий бумагу,
Пронзительно порвется нить,
Истошный крик: «Мне ничего не надо!
Лишь вдохновенье дайте, чтобы жить…»
Забыв себя, остервенело
В чернильнице мешая кровь,
Поэт, предавшись откровенью,
Талант свой проливает вновь.