"Послушайте! - Еще меня любите
За то, что я умру."
/М.И.Цветаева/
Мы все когда-то прорастём травой,
случится это поздно или рано.
Россия – дом, но дом уже не твой,
в нём посильней чем тиф рука тирана.
Оттуда, где уж всё покрылось ржой,
зачем туда, где заржавели души,
где всё поделено на «свой- чужой»?
Тебе ли их советы надо слушать?
Как вспомнишь про Париж – берёт тоска.
Да и в Москве уж не осталось друга,
но там хотя бы не было крюка…
О чём мечтает загнанная в угол?
Ну как не слиться, не сойти с ума,
когда уже стоишь ты перед краем,
но всё ещё как прежде грезишь Раем
и думаешь Судьбу Мы выбираем,
Судьба же выбирает нас сама.
"И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все — как будто бы под небом
И не было меня!"
23.11.2021