Снег приманивал белым, как билет пригласительный,
поджатый магнитом к двери холодильника,
эта ночь меня ввергла в смущение:
В бесконечности чёрной материи звёзд россыпи в небе мерцают,
высокий колпак тысяч лет световых на лысой
макушке субарктики не желает словно шляпу носить.
Вороноподобный птичьей тропой я спешу,
в своём лучшем костюме (получше, чем я!)
сев, наконец, между ними — хозяйкой с хозяином,
вдоль реки-покрывала млечного, среди первых блюд,
будто годы обид, улетают в небыт.
Коль ветер неумолимый кружит, размышляю я,
от Ориона ли он к Медведице дует?
Дразнят ли космос в скафандрах
коль исследуют шар наш вульгарный?
«Конверсия означает раскаяние»
вижу я агностика вне и внутри себя,
плыл против течения вверх
первой части трёхступенчатой лестницы из лосося.
Я выпил много напитков
чтоб дольше чувствовать вкус
силы гребешков морских мускулов.
Воздаст человек скоро рыбе должное
ещё вырубит электрический свет,
чтоб наступить на мой панцирь из мела
и приготовить, наконец, мой мускул: сердце.
— Шампанским крещёный на судне,
запускаюсь в небо первой — кетой-ракетой.
_________
Оригинал: "Ny;r"
Malte Persson.