Как будто я сто вёсен пережил. Сто вёсен. И вот итог – как дряхлый старожил несносен. Всё кружит жизнь на шарике земном картины, а я дрожу за трепетным окном в перине. Ещё нет сил в единый миг решить всё кончить, но виден мрак и не видать души воочью. А были дни, а были времена и жажда. Прошли года – опомнился у дна однажды. Забыв о том, что сотрясает гром твердыни, смотрю спектакль, где муха с пауком в гардинах.
Зачем горел? Зачем мне всё далось, что было? И даже страх, нет, даже просто злость – остыли.