Мой хуторок — как будто на ладони
Своей до боли матушки-земли.
То в буйстве трав он, то в сугробах тонет,
Которые с избытком намели
Ему шальные западные ветры...
Он им упрямо противостоит.
За окнами несутся
километры
Чужих ему, рискованных орбит.
Забыто миром старое подворье:
Кому-то – небыль, а кому-то – вздор...
Здесь дух земли моей, её раздолье
И прадедов благословящий взор.
Простые ежедневные заботы,
Привычный незатейливый уклад
Напоминают сердцу, чей ты, кто ты,
Откуда у тебя душевный лад.
Здесь Ангел, в небе свечи зажигая,
И в полночь от беды меня хранит...
Кого-то привлекает жизнь другая,
А мне душа смиренно говорит
О том, что эти старенькие стены
С иконами бумажными не зря
Мой дух оберегают от измены
Сегодняшнего гибельного дня.
Тут звоны колоколен в поднебесье,
Извечная живая тишина...
Наверно, только так и только здесь я
Корням своим сумею быть верна.