время стрелки хватает руками,
удерживает рядом с нами,
мы облегчённо вздыхаем,
не понимаем, как ускользаем,
в летопись книги теней,
где ищут ушедшие с миром ответы –
что появилось раньше:
жизнь?
смерть?
тьма?
свет?
чьи крылья увидел первыми ветер?
чьи перепонки холод согрели?
из какого гнезда выпало небо?
чья кисть ватман краской первой задела?
на огромном листе пустоты, зажглись звёзды,
точка отсчёта судьбы облачилась в одежду вопросов…
он выл по ночам,
он первым заметил, как время старит,
он мёрз в жару,
мех рыжего солнца кутал загаром,
его жалили дикие пчёлы,
за это он их любил,
следы диких зверей кружили,
к нему приходили, он уходил…
и взял точку отсчёта,
и в ладонях вода растопилась до льда,
он спросил себя,
что появилось вначале?
жизнь?
смерть?
свет?
тьма?
и расправили крылья бессмертные птицы,
их перья в ладони к нему опустились…
незаметна обратная сторона Луны,
там солнечный ветер косит травы,
там ненадёжна ночь,
терзают её лунные скалы,
там он живёт,
держит в ладонях бессмертных птиц перья,
там летопись книги теней,
о жизни,
о смерти,
о тьме,
о свете.