Одиночество – это не выбор, не рок, не проклятье,
Не пустое окно, не засохший цветок среди книг.
Это холод скамьи, леденящего ветра объятья,
Что порывом своим до замерзшего сердца достиг.
Это тихая ночь, разбросавшая листья и звёзды.
И её тишину не нарушат ни всхлипы, ни стон.
Это колкий, прозрачный, пронзительно режущий воздух,
Что втекает змеёй на прокуренный старый балкон.
Это двор опустевший, укутанный шалью тумана.
Неподвижны качели, покрытые снежной мукой…
И немой силуэт, полуночная фата моргана,
Словно выживший воин, забывший дорогу домой.