Печальна песня брошенных домов,
скрипят от ветра старые калитки:
-Ты где, хозяин? Возвратись, родной! –
твердят они, как горькую молитву.
Как нервы, брёвна стен оголены,
зияют пустотой глазницы окон.
Напрасны их тревожные мольбы –
в пустынном переулке одиноко…
Мне горько мимо тех домов чужих
идти, как будто это я их предал:
я слышу крик обманутой души,
и плач ребёнка, и укоры неба…