Говорят, на земле от поэтов всегда было тесно,
Потому и стихи покрывались седой, серой пылью.
Умирает поэт, раскрывают глаза его песни,
Голограмма души обретает надёжные крылья.
Время знает, пора наступила не моде петь гимны.
Пять хлебов - пять томов на земле неподвластные тленью.
По юдоли пойдут бескорыстные вновь пилигримы,
Побеждая , борясь, как всегда с беспробудною ленью.
И найдут в запылённых архивах, где папки на полках,
Затерявшиеся имена, утекающих в тёмную Лету.
Прочитают, забьются сердца и тревожно, и колко,
Воздадут за труды неизвестному в мире поэту.
Скажут , вот же, писал не для славы, не за награждения,
Оставляя на строчках молекулы звёздного сердца.
Что ему до страданий людей и миров наваждений,
Почему он не жил по мотивам весёлого скерцо?