И, словно, кто-то вдруг берет,
Стихи мне в голову кладет,
И заставляет их писать...
На праздниках потом читать.
И этот некто точно я,
Живет поэзия моя,
И в строчках песен и стихов,
Рождается из нужных слов.
Она несет меня порой и
Увлекает за собой,
Парит в полете неземном,
Стихом слагаемым потом.
Не сложно рифму подбирать,
Сложнее всё душой писать,
О том...об этом...обо всем,
Чем дышим и сейчас живем.