В лае ночном собак
Нет твоего баска,
И на душе тоска,
Как же, дружище, так?
Вверх не взметнётся хвост,
Преданный взгляд ищу,
Твой воротился босс,
Слышишь, как я свищу.
Каждый помечен куст,
Вьётся зовёт тропа,
Но поводок твой пуст.
На чудеса скупа
Будней затёртых вязь.
Стыло, ноябрь, грязь.