иногда мне кажется, что мы все больны;
знаешь, как при всходе полной луны,
волки воют во всю свою волчью глотку,
а на утро, прочтя новостную сводку,
собираются на работу,
заправляют где-то кровать;
знаешь, люди любят зверя в себе убивать –
заперевшись в тесной лестничной клетке,
ходят соль просить у дурной соседки,
нараспашку окна,
на щеколду двери –
никому не веря,
себе не веря;
в шкафу за скелетами волчья шкура пылится,
по ночам охота и стая снится,
улыбаясь от счастья,
открывает глаза бродяга,
прячет оскал,
переходит с бега до шага,
поднимает голову к небосводу…
несмотря на всю свою человеческую природу,
убивая зверя,
убиваешь свою свободу.