Как снег, на синие трамваи,
На грязный лоск столичных бухт,
Летит, чуть слышно напевая,
Мохнатый тополиный пух.
Обрызгав стены светом охры,
Лоснится солнце в желтизне,
Сочится на густые шторы
И растворяется в вине.
И пух летит шмелём нахальным
Через открытое окно
И оседает на бокале,
(всех что-то тянет на вино...).