Душой, изъеденной молью дремучего страха,
я чувствую капли прохлады дождя.
Пытаюсь укрыться ладонью,
как укрываются от осколков.
И в каплях-осколках моё отражение.
Прогноз, увы, не утешает.
Точнее- лишь пальцем в небо.
Что будет дальше?
Поставлю винил с одной полюбившейся мелодией.
Начну вдохновляться.
Запах музы витает в пространстве - услада.
Всё свершается в срок. Или в сорок.
А себе я сама синоптик.