Без Вас наутро выпал снег,
и ночь прошла в немой печали.
Нет, Вы не то чтоб лучше всех,
любвеобильны как на грех
и мне запомнитесь едва ли.
Но наш короткий разговор –
каких-то, может, три минуты,
лишённый смысла, полный вздор,
желаньям всем наперекор
в душе остался почему-то.
Растает к вечеру весь снег,
слова со снегом тем растают.
Наверно, было так у всех,
какой, скажите, в этом грех?
Знать, мне чего-то не хватает…