Какие рыхлые верлибры!
Кто их писал, те не могли бы
сложить ни солнца, ни ноктюрна,
ни яблоньки, ни натюрморта…
Пролезет из-за тучи морда
и над стихами захохочет,
так, что что от смеха задохнётся,
и всё, увы, опять начнётся,
и ночь опять пойдёт в аптеку
лечить сиреневый фонарь
то рябью ледяной, то тусклым светом.
Ужели нет у нас исхода?
Ответь, мордашечка, хоть что-то,
помилуй, помоги советом
и приходи скорей играть в машинки!