Пьем вино на старой кухне,
Но в моей голове одна разруха.
Мне больно только в ноябре,
А что же ждет нас в январе...
Может и вернусь назад
В этот чертов маскарад.
Я примерю тот костюм,
Меня тянет твой парфюм.
Вино кончается с утра,
Просыпаемся у двора.
Нет денег, ведь это судьба
И вся жизнь наша борьба.