Мне дороги вяжут ноги,
Руки сковывают сном,
Предлагая то остроги,
То прогулки босиком.
Иль отчаянно пророчат
Суету унылых дней,
А ведь сердце, между прочим,
Заболело средь огней.
Застучало и устало
Бить в ноябрьский набат -
Этим звукам не пристало
Возвращаться наугад.
Но дороги чрез пороги
Отправляют утром вдаль -
И несётся по чертогам
С ветром стылая печаль.
Утерев листом багряным
Своё бледное чело,
Я войду безбожно пьяным
В жизнь иную набело...
Александр Богданович,
СПб, 14 ноября 2021 года