За что, скажите, жизнь любить,
когда со скрежетом и хрустом
дни тащатся, боля, слабы?
Тоскливо. Иногда – лишь грустно.
Объедки радости с гнильцой.
От них воротит наизнанку.
На стуже ёжишься гольцом,
устав кромешно спозаранку.
Но всё цепляешься привычно
за ветхую ткань бытия,
покуда, сжалившись, не вычли
из списка жителей тебя.