Я завидую людям, которые знают кто они.
Я ж... то рыцарь в доспехах, то плачущее дитя...
Жгу мосты, рушу связи грубо, не разберя,
А потом лишь страдаю, в боль превращая дни.
То поэт и художник горят у меня в душе,
То пытаюсь играть на бирже свою модель -
Сколько б я ни прошла, и куда б не пришла уже
Я себя не нашла...
И святая моя постель
(Где подобрано всё идеально: матрас, текстиль)
Мне не рада - не спится. И гонит куда-то прочь.
Я ей:
- Ночь на дворе! - а она мне:
- И что, что ночь?
Муж ворчит: "что опять?"
Я же в муках кручусь-верчусь:
Где же место?
Ведь было...
Смиренно ищу себя.
Как не ёрзаю в поисках, к сну уже не вернусь,
Где была среди близких и сильных по духу я.
Вроде эхом с затылка зовёт и туманит сон.
И оттуда же странным гулом мешает спать.
Я, наверно, возьму и к весне поменяю дом,
Раз уж так не выходит менять и менять кровать.