Порвалась одна калоша, лопнул на штанине шов.
На задах пасётся лошадь бурой масти. Ну и што?
Я сижу, под задом чурка, и курю тютюн-табак.
Может, это Сивка-бурка? Может, я – Иван-дурак?
Ёлку долбит мелкий дятел. Где? Да там вон - где тайга.
Жизнь истратил? Да, истратил. Много видел? До фига.
Что узнал?
Что жизнь – копейка, в ней всё задом наперёд.
Вот запела бы жалейка… Нет, уже не запоёт.
Понимаю – скоро сгину. Думать чё о ерунде…
Ветер дует под штанину, и одна ступня в воде.
Вон моя бабёха Шурка машет: «Ты бы в дом пошёл».
Всё пасётся Сивка-бурка, дятел долбит ёлки ствол.
Вот останется вдовою, будет знать тогда, змея…
Словно лист перед травою, встану перед Шуркой я.
Позабуду в миг, что сгину, что всё задом наперёд.
Ветер дует под штанину, лошадь бурой масти ржёт.